"-Maman, y fait quoi le monsieur?

-Rien, le regarde pas."

Sans écouter sa mère l'enfant s'approche, s’accroupissant en face de la masse vaguement humanoïde gisant sur le bitume et déclare avec toute l’innocence du monde:

"-Monsieur tu sais, ma maman elle dit qu'il faut pas s'asseoir par terre dans la rue, c'est sale!"

L'homme entrouvre les lèvres pour répliquer cependant la génitrice s'empresse de saisir son marmot par le bras et de l'entraîner plus loin en le réprimandant. L'homme reste inerte, fixant au travers de ses verres noircis cette scène et finit finalement par déclarer le plus sérieusement du monde.

"-Et tu sais ce qu'elle me dit ta mère tous les soirs quand j'me glisse dans ses draps? C'est pas que dans ses draps d'ailleurs que je m'enfile... De toute façon c'est pas comme si ça changeait quelque chose, à la limite c'est moi qui salirait le sol vu mon état..."

Sa voix est grave et profonde, enrouée par les cigarettes qu'il a fumé, il n'est pourtant pas si vieux, il fume juste un peu trop. Ces tonalités se perdent dans le canyon que forment les bâtiments tandis qu'il laisse sa tête venir se plaquer contre le bitume. Il le sait, c'est une caricature, si on devait prendre un exemple pour illustrer le terme de "loque" dans le dictionnaire Troll serait probablement le spécimen idéal. C'est le genre de type avec lequel vos mamans ne voudraient jamais vous voir parler. Un nuage de fumée s'élève dans le ciel et à l'autre extrémité, une roulée, à l'odeur le petit cône ne contient pas du tabac, mais son propriétaire est si imprégné de ces senteurs que certains en viennent à se demander si ça n'est pas son odeur naturelle. Une longue traînée de cendres gît au bout de la cigarette torturée tout comme sur le sol, il n'en est probablement pas à sa première, mais sa première c'était quand déjà? Ça fait si longtemps qu'il est là? Ou ce qu'il prend lui fait-il simplement oublier? Il a l'air paumé, mais il s'en fou et ça se voit, on dirait qu'il prend un bain de soleil, sauf qu'il y a pas de soleil, juste la lune et la lumière blafarde de l'éclairage urbain. Et là vous vous demandez, mais pourquoi il porte des lunettes de soleil? ... C'est la seule chose qui vous intrigue? C'est pourtant évident, les gens avec des lunettes de soleil ils ont le swag, c'tout. Il a l'air de les aimer ses lunettes aux gros verres lui donnant l'air d'une mouche géante, en tous cas il ne les lâche pas. D'un air distrait il vient les remonter avec son index, ses doigts sont longs, ses phalanges noueuses se déplient avec difficulté, lui donnant l'air d'un automate. Faut dire qu'il grince un peu le bonhomme, du moins le craquement de ses os vient rompre la quiétude de cette nuit bien trop silencieuse.

Soudain des bruits de talons retentissent, faisant écho à ses os. L'homme reste imperturbable, gisant sur les pavés et observant la mer flottant dans le ciel balayée en un instant par un nuage de fumée. Stop. Encore le silence et puis un nouvel instrument entreprend sa mélodie dés-harmonieuse sur des notes un peu plus cristallines que les précédentes. Le tout ressemble aux grincements d'une machine trop bien huilée, le quotidien urbain comme disent certains.

"-T'es encore là toi?

-T'es déjà là toi?"

La réplique est dénuée de toute interrogation, il parle pour parler, qu'on l'écoute ou non, on l'a déjà vu parler tout seul d'ailleurs. Encore une fois ils ne cille pas mais malgré ça la voix du nouvel arrivant vient caresser les réponses de son vis-à-vis. Plus tard ce seront ses mains délicates qui viendront caresser les paumes calleuses du premier et se perdre dans ses grandes mains, des mains d'homme et encore après elle découvriront encore une fois sa peau légèrement noircie par le soleil, douce et sucrée, comme si on l'avait badigeonné de miel. C'est qu'il ferait envie le chapeauté, si on s'arrêtait à l'apparence et si on avait quelques déviances. Maintenant qu'on en parle je profiterais pour souligner le fait qu'on ne le voit pas non plus sans chapeau, c'est pas qu'il n'aime pas le changement, c'est juste qu'il n'en voit pas l'intérêt, à moins que cela dérange quelqu'un bien entendu. Un haut de forme en cuir d'un marron glacé, terne, presque gris, une bande en peau de serpent aux nuances sombres allant du noir au marron, surmontée de trois boutons beiges décorés de croix ornent le tout, ça roxxe, faut pas chercher, Troll à du style, c'est un homme de goût, des goûts de luxe... Ouais, s'il avait eut l'air d'avoir fait la guerre avec son couvre-chef, si les boutons n'étaient pas aussi abîmés et le cuir si craquelé. "Mais vous y comprenez rien vous, c'est plus beau le cuir quand ça à vécu." A cet alliage de matières viennent s'ajouter quelques éléments placés ici et là et oubliés avec le temps, des cartes qu'il utilisait pour tricher lorsqu'il jouait encore aux cartes, c'est la chose qui est en meilleur état, ce qui prouve qu'il ne s'en sert pas souvent, pourtant certains continuent de l'accuser de tricher... Alors qu'il joue même pas, allez les comprendre. Quelques cigarettes ici et là, parfois allumées, parfois non, expliquant les traces de brûlures sur le cuir. Tout cet assemblage tente en vain de contenir une tignasse rebelle et massive lui donnant l'air d'un lion. Ouais on sait, un lion c'est blond... Ok on dit pas blond pour les lions ils ont pas de cheveux... Il parle trop vous trouvez pas? Poursuivons. Une masse anarchique noire dépasse du chapeau pour venir bouffer de manière presque tentaculaire le visage de son propriétaire. La main du nouvel arrivant se glisse dans cette masse obscure, à voir la gueule de la tignasse de Troll on se demande s'il ne va pas se faire mordre par quelques bestioles, mais malgré leur allure rebutante et terne ils sont extrêmement doux, sans nœuds. Les mains du travesti dégagent le coté droit de son crâne, au sens propre du terme vu qu'il est rasé, détail que l'on ne remarque pas vraiment en temps normal.

"-Je sais que t'es à la rue mais c'est pas une raison pour te jeter sur moi.

-Ta gueule. Si je voulais de l'argent tu serais la dernière personne que j'irais voir.

-Tu veux à fumer? Tu sais que je ne suis pas partageur.

-T'es imbuvable. Ai-je vraiment besoin de justifier chacun de mes actes?

-C'est pas ce que tu disais la nuit dernière..."

Un soupir quitte les lèvres du plus jeune avant qu'elles n'aillent sceller leurs jumelles plantées sur le visage de Troll, histoire de les faire taire. Elles se heurtent à une surface dure et irrégulière, mêlant sang séché et peau semi-arrachée. Elles sont jolies ses lèvres, larges, peu colorées, foncées, leur couleur est intense évoquant un fruit qui est mûr juste ce qu'il faut, mais qui pourrira si on ne le mange pas. Un fruit pulpeux, un bouton de rose qui vient éclore au milieu des ordures, bah oui il fait quand même pas propre le monsieur.

"-Tu devrais boire plus.

-La dernière fois tu disais que je buvais trop.

-De l'eau... Aura-t-on un jour une conversation normale?

-Si c'était vraiment ce que tu voulais tu ne serais pas là.

-Je veux être avec toi.

-Ce soir.

-Oui... Ce soir..."

Ses doigts viennent se nicher dans le creux que forme sa joue, effleurent ses pommettes saillantes et se perdent dans les traits anguleux de son visage qui aurait été triangulaire, si ça mâchoire n'avait pas été aussi carrée. Des rouflaquettes encadrent son visage et le font paraître plus âgé qu'il ne l'est, tout comme sa minceur. Troll est un homme cela ne fait pas l'ombre d'un doute, mais ses traits restent fins. Comme si cette légère féminité le dérangeait il garde un petit bouc au sommet de son menton,  seule partie de son anatomie dont il prend réellement soin, même si lorsqu'on le voit ça lui donne juste un air ridicule. Les lèvres du tapineur viennent caresser ses tempes puis son front, large. Ses sourcils ne se froncent pas, Troll garde son masque, Troll est ailleurs. Et puis faut bien laisser les cicatrices ornant son sourcil droit en paix, oui le sourcil de Troll est un zèbre, il s'appelle Ity. Les mains du cadet s'approchent de ses oreilles et évitent ses lobes élargis par les plugs. D'un côté un smiley, de l'autre un pique, non pas qu'il aie une passion pour les cartes, alors que c'est le cas des smileys, après tout c'est marrant, c'est juste qu'on voulait qu'il se fasse un cœur, après tout Lewis Carol est trop cool... Il ne le déteste pas, il préfère juste faire chier les autres, et pour le coup il a pris un signe similaire histoire de rappeler en permanence aux gens que c'est un rebelle. Les lunettes tombent sur les cuisses de l'homme dévoilant ses mirettes gris pâle trônant au creux d'un écrin sombre. Ses cernes donnent l'étrange sensation que ses yeux sont blancs, se résumant à deux petits points. Ils sont fins, légèrement en amande. Les traits sont nets et son regard tranchant, il peut faire peur, il peut avoir l'air cool, mais c'est son regard qui fait qu'il a l'air constamment contrarié. La vérité c'est que c'est son regard fatigué et qu'il ne dort pas beaucoup, comme en témoignent ses cernes. Entre les deux pointe un pic, long, droit et fin, se résumant presque à un trait, ses narines se résumant à deux fentes ne se dilatant que rarement et discrètement pour respirer, enfin on suppose qu'il le fait.

Un grincement strident vient déchirer la ville. Non, c'est un rire. Insupportable, chiant, mais c'est un rire. Ses lèvres s'étirent en demi lune et viennent presque séparer son visage en deux. Son sourire est large, trop large et il met mal à l'aise. Après l'avoir vu rester de marbre si longtemps cela en paraît presque irréel, angoissant. Il dévoile des dents blanches et pointues, il n'y en a pas trop quand même? Il inquiète, et le regard ne peut que se focaliser sur ses dents et ses yeux, le reste devient flou peu à peu... Oui c'est votre imagination, le cerveau est une chose bien étrange n'est-il pas? Troll saisit les bras de son vis-à-vis et l'écarte, ça à l'air de faire mal, il a bien plus de force qu'il n'y paraît. Ses bras sont longs, ses jambes aussi, peut-être un peu trop, on dirait presque une grande sauterelle. Sa silhouette est longue et fine, il doit mesurer 1m89. Il s'accroupit en écartant ses jambes plus qu'il ne faut et écarquillant ses yeux quelque peu globuleux, oui comme une grenouille, il pose sur l'homme un regard complètement vide sur le plus jeune, bien qu'il soit amusé de le voir s'énerver. Il porte le dos de sa main sous son nez et ricane, enchaînant les notes aiguës. Il se sniffe, il sent bon, après tout il aime cette odeur, c'est devenu une habitude et il se fiche d'avoir l'air narcissique. La chemise que le prostitué à déjà commencé à défaire dévoile son torse, musclé, sans qu'il soit pour autant body buildé, plus bas ses cotes se dessinent elles aussi. De nombreux tatouages recouvrent sa peau, lui donnant l'air plus pâle qu'elle ne l'est. Des signes tribaux, des cranes, des croix, des symboles bouddhistes... Un vrai méli-mélo anarchique, il en a un peu partout et se tatoue comme il change de chemise, il en a fait bon nombre lui-même et on peut d'ailleurs voir l'évolution de sa technique sur son corps, les morceau de porc pour s'entraîner ça coûte cher... Des épaules larges, des fesses rondes, un corps en V, Troll pourrait plaire, si on oublie ses articulations noueuses, les cicatrices sur son corps, les trous creusés sur ses bras par son addiction, ses mouvements lents, les grincements de ses os et son air de grande araignée. Il pourrait être beau, mais il est trop louche pour plaire, trop bien pour ne serait-ce que tenter. Vous l'aurez compris depuis le temps que je cause dans le vide, Troll fait négligé, il se lave pourtant, peut-être trop d'ailleurs, mais comprenez-le, ça fait chier les gens quand la douche est occupée, ou l'évier, ou n'importe quel autre point d'eau non adapté à cet usage en fait. Son style vestimentaire accentue le tout, la plupart des jeans déchirés avec de vielles rangers boueuses, déformées et mal lacées, et non, monsieur est trop bien pour lacer ses chaussures, puis le pauvre personne lui a apprit. Il y accroche des trucs qu'il trouve à droite à gauche, qu'il perd, retrouve, découvre, qu'il aime ou qu'il n'aime pas, ça fait parler les imbéciles de toute façon. Une ceinture, ou deux, ou plus. Ses poches pleines, de tout et de rien. Et pour le haut, sa peau, le nudisme c'est marrant, mais bon il peut lui arriver de porter une chemise mal boutonnée et non repassée ou encore des gilets, un peu tout ce qui lui tombe sous la main en fait. Il n'a pas de style, il est trop bien pour être rangé dans un placard, un lit c'est mieux, puis du placard il en est sortit il y a des années.

Transcender son corps pour n'être plus que vent de folie, de ceux qui soufflent et alimentent le feu qui vous ronge, les sombres flammes qui vous habitent et vous calcinent la raison. Au delà de la matérialité, votre esprit se heurtera à l'insoutenable légèreté du junkie hilare. Myst est distant, se fiche de tout, rit d'un rien comme de la plus horrible des situations. Cynique, parfois amer, Myst est un mystère, insaisissable. Il se fiche de tout, même de lui et de voir son enveloppe charnelle venir recouvrir les pavés, il n'est rien de ce qu'il subit. Myst pense donc il est et de par ce fait il est tout ce qu'il désire être. Un être sans passé, ni futur, encore moins d'avenir. Il se mêle de tout, il est omniscient, omniprésent et surtout, terriblement agaçant.

Il n'a aucune crainte et aucune ambition, il semble tout prendre à la légère et se moquer de vous et pourtant il sait se montrer sérieux lorsqu'il part dans ses interminables délires métaphysiques. Au fond chacun de nous n’est-il pas son propre dieu? Maître de son destin et de son existence? Ne répond-il pas à ses propres règles qu’il a décidé de s’imposer? Détaché de lui, des autres, de sa mortalité, le bien, le mal, la moralité, sont des notions qui ne l'atteignent pas, il n'est capable d'aucune compassion et en aucun cas il ne ralentira la cadence de ses jeux pour qu'ils vous soient plus supportables. Il va à se rythme et se développe en marge de la société, comme une mauvaise herbe, ou encore une gangrène. Ce n'est qu'une entité, une présence vague.

C'est un personnage instable, imprévisible et lunatique, on perd souvent pied lorsqu'on à affaire à lui. Il veut tout connaître de ce qui compose la créature complexe qu'est l'homme et de ses fonctionnalités, tout tester, tout faire, tout découvrir, il est très curieux, à tel point qu'il frôle souvent l'indécence. Ça fuse dans son esprit, les idées affluent, il aurait pu être comme tous ces moutons, mais il est l'exception, une suprématie coincée dans une enveloppe charnelle et enchaînée par sa condition d'être vivant. Ses valeurs sont faussées et les actions les plus banales le laissent parfois pantois. Myst à tendance à tout observer, analyser, décortiquer et interpréter, il voit chaque contact comme une expérience et chaque chose comme un sujet d'analyse.

Myst vous voit tous comme des cobayes, vous observe, vous l'intriguez par le pathétique de votre existence, oui vous, petites créatures insignifiantes, vous êtes ses jouets et à sa façon, il tient à vous. Votre folie l'enivre, vos obsessions le font frémir, c'est sa drogue et il est en quête perpétuelle de contact pour la savourer, c'est un peu sa raison d'exister. Aussi il aime embrouiller l'esprit des gens, leur faire perdre la raison, vous l'avez compris c'est son trip à lui. Le fréquenter c’est un peu comme un tour sur des montagnes russes, voir son cœur se faire la malle, attiré par cette créature curieuse et à la fois plaisante, pour le retrouver quelques instants après sans sa cage thoracique, battant avec violence contre celle-ci comme pour s’y ancrer de manière définitive de peur de se faire arracher par le pauvre dingue se trouvant en face de vous. C’est un personnage qui aime surprendre, imprévisible à souhait et impossible à cataloguer. Plus on le découvre, moins on n'en sait et plus de temps on passe à ses côtés plus on se perds dans le méli-mélo de son esprit dérangé, régit par des lois défiant la logique au sens où on l’entend.

Le jeune homme à son propre sens de la logique et il est inutile de tenter d’ancrer des idées sensées dans sa petite tête, il est parfaitement hermétique à vos remarques, il sait ce qui est réel et n'a pas besoin de l'avis des ignorants. Il n’a pas de limites et à tendance à toujours aller dans l’excès, à pousser le bouchon un peu trop loin et frissonner de plaisir en voyant, ou subissant, votre réaction. Vous l’aurez compris, le jeune homme à le tact d’un rhinocéros et est complètement à côté de la plaque, il pourrait passer des heures à vous tenir un discours insensé convaincu que vous le comprenez. Il parle beaucoup, seul ou aux autres, il n’a aucune retenue et un auditoire d’un millier de personnes ne lui arracherait pas le moindre frisson de stress. C'est un cas un peu particulier, on pourrait le qualifier de sociopathe, mais le terme sonne inexact dans la symphonie qui le compose.

Myst c'est un rire ravageur, une violence sans limite et une ingénuité déconcertante. On se sait pas sur quel pied danser, il ne le sait pas lui-même et ne cherche d'ailleurs pas à savoir, il à bien mieux à faire. Il peu paraître grotesque cependant c'est uniquement par ce que vous vous enfermer dans les limites de votre esprit. Bref Myst c'est un peu ça et un peu autre chose aussi, il faudrait le rencontrer pour vraiment pouvoir se faire une idée car les informations ici relatées sont bien trop pauvres pour englober la totalité de son être.